Versos

Na ânsia de fazer um verso
e na falta de inspiração
Fechei os olhos, larguei o lápis
e dei asas à imaginação.
Ela voou tão alto, foi tão longe
que na semana seguinte recebi um postal:
- Passarei as férias no Caribe só volto para o Carnaval.

Elisa H. G. Bernardon

Ilusões

Ilusões de encanto,
Ilusões de paixão,
Ilusões amorosas,
ilusões sentidas que o levam a passear num imenso bosque encantado
Repleto de fantasias, desejos e saberes da terra...
Um lugar para todos, onde pulsa um pedaço do infinito e todos os sonhos acontecem naturalmente...
Lá as ilusões são a verdade...
Lá ele pode passar por corpos ou almas, sem tocar ou ser tocado...
Pode aquecer, ou esquecer de tudo e entregar-se a poesia mundana que os corpos quentes o convidam a sentir...
Sentir o amor que pulsa em sua alma e que só nela pode ser sentida...
O amor que vê-se no castanho dos olhos do seu amado, que não pode ser tocado ou alcançado...
O amor que aquele sentir não realiza, que sua mente insana não larga...
Que as declarações mais tórridas e todas as poesias versadas ou cantadas não conquista, mas afasta...
Para não perder a poesia, o pajem que nele habita o leva em seu unicórnio azul para este mundo de sonhos e ilusões...

O que era fraterno, um dia ganhou pulso, desejo e um amor profundo que fora resgatado na alma deles...
Mas como outros amores que outrora se foram... funebremente perderam a poesia do seu ser.
Funebremente se esvaíram como uma maldição que ânsia pelo seu fim...
Uma folha que não tem espaço para escrever novas histórias, textos ou poesias, pois está toda amassada, furada, rasgada e riscada...
Então o caminhar em direção ao horizonte verdejante devolve o calor ao seu espírito e alivia suas dores...
o deserto, o vale das sombras e o bosque encantado ficaram pra trás, pois não se pode viver lá pra sempre...

Agora leve, livre de tais ilusões...

Restou apenas ele, seus escudos, espadas e armas de um guerreiro iniciado...
Uma nova estrada pronta para ser desbravada pelo sonhador que nele vai sempre morar...
Ou um caçador de ilusões que nunca há de chorar...

Cléber Otávio.

Cantar...

Cantar o Amor é...

estar submerso em águas que arrebentam uma represa,
As lágrimas vertem da alma pelos olhos, pela voz
e todas as personas afogam-se num imenso rio de lágrimas...

é traduzir na no canto o que as palavram não alcançam
é buscar no inconsciente coletivo a essência do bem viver...
é simplesmente emprestar a voz e o dom para que o Universo verse poesias que se fazem inalcançáveis quando são cantadas...

Cléber Otávio.

Luto Silencioso...

Vivenciando o luto, silenciosamente, distante e inerte a questões fortes... Mas o tempo revela muitas coisas...
em seguida vem a ação...
Deus é sempre mais e como não devo, não temo! Sou Leal e transparente a quem me entrego, se encontro a desconfiança como barreira com quem sou verdadeiro, tenho a distância como proteção...
Depois de um belo confronto é claro...
O calor do sol dissipará a névoa espessa que agora habita em mim e então o que não estiver equilibrado, ruirá... arrancarei a tatuagem com pele e tudo...
Então rogo que o universo me conceda a serenidade tranquila não para julgar mas para agir de forma assertiva comigo e com o próximo... pois se eu agisse do meu jeito já teria fechado algumas portas... Então entrego a ti grande pai e grande mãe, que as verdades apareçam e o respeito e a honra não se percam em impulsos insanos...
paz...
Cléber Otávio.

Morte

Quando o nojo e o estado de flutuação tomam conta e fazem com que tudo pareça não ter sentido...
olha -se pra dentro, um vislumbro num horizonte distante...
que traz um pequeno pedaço do infinito....
Pois o infinito sempre tem sentido...

Cléber Otávio.

Órbita

E sei que sou imortal,
sei que minha órbita não pode ser medida pelo compasso do carpinteiro,
Sei que não apagarei como espirais de luz que crianças fazem à noite com graveto aceso.

Sei que sou sublime,
Não torturo meu espírito para que se justifique ou seja compreendido,
Vejo que as leis elementares nunca se desculpam,
Percebo que não ajo com orgulho mas elevado que o nível onde planto minha casa, afinal.

Existo como sou, isso me basta,
se ninguém mais no mundo está ciente, fico contente,
e se cada um e todos estão cientes, fico contente.

Meu pedestal é encaixado e entalhado em granito.
Dou risada do que você chama de decomposição,
sei da amplidão do tempo.

Sou poeta do corpo,
e sou o poeta da alma...

Walt Whitman

Amantes

Dia amanhecendo e o calor das cobertas vivas em meu ouvido...
Corpos que se esquentam em beijos quentes
até o cansaço vencer o cio e ao acordar...
Puts, minha poesia fugiu...

Cléber Otávio